EL LAVERINTO DE LA CAMA REDONDA Esperanza Gómez-Cornejo Bazán

EL LAVERINTO DE LA CAMA REDONDA

Cuando leía la voz de mi abuelo era arrolladora, ni rápida ni lenta, con los matices exactos.
Aquella tarde me quedé en suspenso porque las bodas de Camacho se vieron interrumpidas por un trágico acontecimiento, el que amaba a la joven prometida de Camacho se atravesó el cuerpo con una espada y yacía ensangrentado en el suelo:
-Léeme lo que sigue, por favor; le dije al abuelo:
-Continuaremos mañana; dijo dejándome con mil conjeturas.
Resién cuando fui a Arequipa tuve una relación más estrecha con el abuelo, cuando vivía en Lima sólo lo vi dos veces.
Arequipa, no sólo es hermosa por su intensa luz sinó por el Misti y sus casonas de sillar blanco, cuando recién llegué sentí que en algunas de ellas habían vivido artistas, poetas de alma sensible y años más tarde cuando joven supe que los círculos de escritores funcionaban en algunas de esas casonas.
Mi escuela funcionaba en una antigua casona de sillar blanco y tenía una veredita alrededor de todo el patio para evitar que el agua de la lluvia entre a las aulas, me gustaba caminar en el filo de ella haciendo las veces de equilibrista:
-¡cuidado!, ¡no camines por allí!; dijo la maestra asustada:
-¿por qué? Pregunté extrañada:
-te puedes caer, respondió atemorizada y ese nerviosismo no se porqué pero me alentó a seguir caminando por allí con más ganas que antes:
-es peligroso, estás caminando por todo el rededor, decía la maestra mientras me seguía y sin saberlo me alentaba a continuar por aquel camino peligroso según ella, se convirtió en un reto para mi, quería enseñarle lo aventurera que era aunque a decir verdad aquello no era nada, al contrario, a veces caminar en el borde es más seguro, es mejor estar consiente del peligro para no caer y que mejor sentirlo con los pies como si fueran las antenitas de un caracol, definitivamente yo estaba segura y la maestra se asustaba por nada, si supiera mi aventura de aquella noche, allí si había peligro o por lo menos el riesgo de quedar en deudada.
No era la primera vez que fallaba en algo que tenga que ver con mi capacidad de estudio, a mis cortos cinco años ya estaba conciente de las grandes deficiencias que tenía como estudiante y aquella noche en casa de mi maestra de inicial no fue la esepción:
-el grillo canta en las noches cricri, cricri; leyó mi compañerito de clases.
¡Qué bien leía!, la maestra estaba complacida y me mostró un texto para que lo leyera pero no pude hacerlo, ¡hó, qué vergüenza!, yo estaba en el mismo año que Joaquín y no pude leer.
¡Qué elocuencia tenía aquel niño al leer!, aquellas palabras me parecían más deslumbrantes con el paso de los minutos.
El grillo bajo una hoja, con una guitarra roja canta en las noches cricri, encandilando a la luna que al firmamento se asoma.
Hermosa, como tú ninguna, pero tan lejos de mi.
A veces redonda y llena, a veces medio limón, diamante de noche bella, cautivas mi corazón.
Al oír aquellos versos no dejaba de pensar en el canto de las noches hecho del revoloteo discreto de las polillas que suele ser confundido con el sonido de un foco a punto de quemarse y el cricri del grillo que canturriaba en una esquina del cuarto y que no pude atrapar.
-”¿cómo traerte a la luna? Pobre grillo enamorado, tú te desvelas de noche y al compás de la guitarra cantas tu mejor canción, cricri, cricri”, pensé quizás con palabras más sencillas pero tan elocuentes y sentidas que me parecieron las más bellas fantasías.
Que distintas eran entre si mi maestra de inicial y mi maestra de primer grado, una era temeraria, me aconsejaba cual niña que me tirara en el suelo después de romper la piñata para adueñarme de los juguetes sobre los cuales me echara y ¡hay del que se atreviera a quitármelos!, sea niño o sea adulto, no importaba, tanto ella como yo inspirábamos respeto.
Lamaestra de primer grado era a mi parecer demasiado cuidadosa, nada aventurera y algo solemne sobretodo cuando hablaba de Miguel Grao:
-¡era enorme la bondad de aquel héroe! A pesar de estar en guerra cuando vio que los soldados enemigos flotaban sobre las olas cual náufragos heridos los rescató y les dio refugio en su buque, El Huáscar, mas fue amarga la sorpresa y terrible el desenlace cuando los fieros soldados al recuperar las fuerzas al noble héroe dieron muerte.
Gran tristeza en nuestro corazón yacía por aquel ser tan humano que rescató a los enemigos demostrando que no hay guerra que aniquile la bondad, ¡Ho que tristeza la de su alma noble al saberse traicionado por aquellos que han sido por sus brazos rescatados.
La maestra al darse cuenta de nuestra infinita pena nos contó con una suerte de palabras que tejían orasiones enredadas de destellante elocuencia lo que para mi fue un consuelo, no se como lo habrán entendido el resto de mis compañeras pero lo que yo entendí fue que MiguelGrao se había convertido en una estatua de piedra y vivía para siempre, fue un gran alivio para mi corazón inocente que la maestra sabía cuidar bien y ¡qué iba a permitir que me arriesgara como aquella noche oscura!.
¿Qué pasaría con las luces ¿, aquella noche en casa de la maestra su fulgor extinto nos envolvía en la más oscura tiniebla pero Joaquín al parecer no se dio cuenta de ello o era más hábil que yo, mucho más capaz tal vez, sin duda llegaría a ser grande, que bueno por él pues creo que no hubiese soportado ser normal como el resto de nosotros . Un día se puso a llorar porque no encontraba el plumón rosado, yo que iba a llorar por una cosa así, no, él era muy débil por eso era mejor que sea un genio y no es que a mi no me doliera fallar tanto sino que sabía como afrontarlo.
Si escribía el número tres echado nunca iba a decir que era mi error sino que el tres estaba cansado y si me salía de la línea al pintar cantaba la otra versión que le hice a la canción de la maestra.
con salirme de la línea yo debo pintar, con plumones y colores yo debo pintar, creo que no estaba mal mi aporte musical para el cancionero infantil, ¿verdad? de algo estaba segura, era pésima estudiante pero audaz para la vida, después de todo era lo que más importaba pues la primera infancia es benevolente y perdona cualquier error al estudiante ya que a la larga no tiene mayor repercusión, no trasciende más allá del aula y en realidad lo más importante era jugar y que mis padres no me castigaran:
Ahora vas a conocer mi casa pero tú sola; dijo la maestra y me llevó a un pasadizo, sentí temor porque habían objetos con los que me podía chocar o romper así que fui con cuidado, a tientas.
Percibía con la frente la forma del pasadizo y un objeto grande que resultó ser un mueble, una especie de mesita más alta que yo y de madera que no tenía mucha estabilidad, sobre ella había una lámpara que menos mal no rompí sino hubiera estado bastante avergonzada y lo que es peor, mi madre habría tenido que pagarla, ¡tal vez después de reñirme!.
Era grande la preocupación, la emoción y el temor, pronto la adrenalina me llenó de euforia, estaba envuelta en una gran aventura coloreada con el negro matiz de la noche que borra las imágenes matando a la luz.
Percibí a la izquierda una habitación rectangular pero no entré, me di la vuelta y seguí por el pasadizo que me condujo a otra habitación también rectangular con las ventanas y cortinas serradas a juzgar por el sonido y la sensación que causaba, di algunas vueltas por aquel oscuro e intrincado laberinto hasta llegar a otra habitación o quizás era la misma, a mi derecha creo que había una silla algo masisa y seguramente de madera con cojines de tela, sentí aquel objeto cuando dirigí mi rostro asia él, si hubiese sido algo más duro y pesado tal vez hubiese advertido su presencia desde más lejos ya que los objetos entre más pesados dan una sensación de más llenos y entre más livianos se sienten más vacíos y en algunas ocasiones no se les puede percibir con la frente, es allí cuando las manos cumplen un papel muy importante, tocan lo que está adelante evitando tropiezos de una manera certera.
Con la mano izquierda toqué una cama redonda que tenía una colcha enzima, en mi imaginación de varios colores, predominantemente el color amarillo y el anaranjado, pero eso sólo podría comprobarlo si hubiera luz:
-¡nunca había visto una cama redonda!, ¿qué otras cosas interesantes habrán aquí? Me preguntaba cuando en eso me llamaron para ir a tomar te, no me quedó otra que volver a la sala, en la mitad del pasadizo mi madre me tomó de la mano y fuimos a la mesa.
Aquella noche fue inolvidable, me hice la promesa de volver y efectivamente volví pero después de mucho tiempo.
La maestra nos contó que en la puerta de su casa estaba la niña negra vestida de blanco y con un hermoso collar de perlas, los otros niños jugaban pero nadie se juntaba con aquella niña que se sentía tan sola, no comprendía por qué la gente la despreciaba por su color de piel.
Yo tampoco entendía esa injusticia tan grande y fui a jugar con ella, no la veía distinta pero sabía que era negra, su vestido era como el de una princesa, blanco como una catarata de agua y amplio como una cala:
-¿porqué eres negra amiguita? Le pregunté cuando entramos en confianza y ella dijo:
-cuenta la leyenda de un pueblo escondido, que una pareja de esposos encontró en el bosque, una enorme flor de chocolate que empezó a romperse y de ella nació una niña del mismo color, de mirada dulce igual que su alma, ambos la quisieron desde ese día.
Dicen que soy negra porque tengo el alma dulce como chocolate y en lugar de ojos tengo dos estrellas:
-Carolina, Carolina, me llamó la maestra y en un instante volví del jardín en donde estaba al salón de clases, en realidad no me había movido del pupitre en donde yacía sentada:
-Te toca leer; dijo y me alcanzó el libro, ¡qué situación tan incómoda!, ni modo tuve que leer pero esta vez era de día, había mucha luz, no como en casa de la maestra de inicial en donde sólo pude ver la tenue luz de una linternita o quizás era el foquito del reloj despertador:
-El médico le dio un jarabe; leí con bastante lentitud:
-Era una criatura de tres metros que estaba muy enferma; proseguí y todas mis compañeras rieron, la maestra le dio el libro a Fabiola quien dijo:
-todas han leído una hoja completa menos Carolina y lee mal:
-No, además la maestra ha dicho que tú leas; dije para que todo siguiera su curso y que nadie diga nada más pero me sentí avergonzada, ya cursaba el tercer grado y leía pésimamente, las letras parecían estar en mi contra, eran esquivas además no era el médico sino el doctor y esa criatura no medía tres metros, tenía tres meses, mis ojos se movieron de tal manera que leyeron lo que quisieron.
Leer, gran deleite, gran problema, ¡Cuánto detesté leer!, pero ¡Cuánto amé los libros!.
El grillo canta en las noches, cual diminuto violín, escondiéndose en la hierba que ha crecido en el jardín.
Saltas y saltas pequeño grillo, no te dejas atrapar, no te haré daño, sólo quiero que me prestes tu sombrero amarillo.
A la maestra creo que le gustaba estar a oscuras en su casa, esta vez me costó más trabajo llegar hasta la cama redonda, el laberinto había crecido o tal vez yo había tomado un camino más largo, cuando terminé de bordear la cama redonda vi por una ventana que comenzó a amanecer, luego me acerqué a una puerta de metal, tal vez negra, quizás azul, ¿cómo explicarlo? Es un color que sólo existe en mis pupilas, depende del ángulo del sol o de mi estado de ánimo, enseguida la abrí y entré a un gran jardín.
Los pájaros cantaban, habían calas, jeráneos rojos, rosas blancas y margaritas que formaban un círculo, me metí entre ellas para descansar un rato y luego retomé mi camino adentrándome entre los árboles hasta llegar a una casita pequeña para niños en la que encontré una bolsa de golosinas que comí con agrado cuando en eso sentí el quejido de una niña pero en realidad era la luna que estaba intentando entrar por debajo de la puerta, tenía la forma de un medio limón y cuando era luna llena se colocaba en el cielo de tal manera que mostraba toda su redondés y cuando era luna media se colocaba del otro lado.
Vaya sorpresa, cuando la toqué para ayudarla a entrar me di cuenta de que era suave como la ceda:
-dime, ¿en donde está el grillo cantor? ¿ya se olvidó de mí? tal vez hoy su arrullador cri, serenata da a una flor:
-no, luna bonita, él no te ha olvidado, espérame aquí, lo traeré ante ti; le dije y salí a buscarlo por todo el jardín.
Encontré algunas moscas, avispas cuyo zumbido característico me advirtió de su presencia y para no ser picada fui al lado contrario, deslicé los dedos sobre una hoja pero en lugar del grillo allé un pequeño taparaco café según referencias anteriores aunque no se porqué aquella mañana lo vi algo rojizo, sus patas se adherían un poco a mis dedos y sus alas delgadas tenían la textura de los pétalos de una rosa que recién se ha secado, osea que no eran ásperas ni tampoco totalmente suaves, las polillas son más delicadas pero no tienen la suavidad de la ceda, ¿cómo explicarlo? Tal vez existen más texturas que colores.
Seguí buscando y encontré cucarachas cuya textura era liza y dura pero a diferencia de las otras olían a jabón y eran de diferentes colores, únicas en su especie, era de esperarse, a la maestra le gustaba tener todo limpio.
-Carolina, ¡ven, aquí está el grillo!; dijo la maestra y yo fui corriendo asia ella:
-lo escucho cantar pero no lo veo.
La maestra dirigió mi rostro asia él pero no lo vi, me acerqué pero no logré divisarlo:
-allí está, lo estás mirando; dijo la maestra pero yo no vi al grillo hasta el día de hoy mas aún tengo la esperanza de atraparlo para observarlo.
“Me gusta cuando callas porque estás como ausente”.
¡Qué hermoso poema!, aquel poeta tenía distintos tipos de amigos y le fascinaban las mascaronas que llevaban los marineros en sus barcos, ¡cómo no lo supe antes!, en mi fantasía Pablo Neruda cuando niño habría jugado con la niña negra sin ningún prejuicio y de joven salvaría al héroe, ¡qué distintos somos entre nosotros!, a veces parece que olvidamos que todos somos humanos y nos lastimamos de muchas maneras.
Aquella tarde leí hábidamente barios poemas y el Relato de un náufrago de García Márquez mientras contemplaba el cielo azul y luego la puesta de sol.
El náufrago también contemplaba los peces de colores bajo los rayos del sol poniente y resignado pensaba que podía acostumbrarse a vivir así.
¡qué maravilloso era entender lo que leía!, recién a los doce años leí de veras y no sólo me acostumbré enseguida a leer con los dedos sino que aquellos puntos en alto relieve me dieron algo que nunca pensé tener.
Me sentía feliz, al fin, aunque sea tarde me había nivelado con mis compañeros de clase y podía leer muchas veces una sola frase si hací lo requería y no por eso significaba que era menos inteligente y si lo era sólo mis dedos y yo lo sabríamos pues no reprochan ni se cansan como los ojos ajenos, sólo hay unos ojos que se parecen a ellos por lo incansables, son los ojos sabios de mi abuelo, sabios y benignos que me regalaron emoción, suspenso, ojos que me hicieron amar los libros con historias tristes o historias triunfales como la del joven que no se hirió con la espada sino que en un ardid astuto derramó la sangre que se colocó debajo de la armadura y huyó con su amada.
Si algún día abuelo tus ojos se cansan, seguirás leyendo pero con mis dedos, ¡óh, venditos puntos en alto relieve!, ¡sólo hay más belleza en los ojos ajenos que leen con amor.
Cuando volví a Lima fui a visitar a mi maestra de inicial quien se sintió descorazonada cuando supo que ahora leía en braille, quizás pensó que me había rendido o se sintió triste porque ya no leía las letras que ella me había enseñado pero se equivocó:
-por favor, muéstreme el poema del grillo, ese que leyó Joaquín ase años cuando usted me hizo conocer su casa y encontré en un cuarto la cama redonda, todas esas cosas despertaron en mi mente muchas fantasías, hasta soñé que hablaba con la luna:
-Joaquín no leyó un poema y aquí no hay ninguna cama redonda; dijo la maestra y me alcanzó una cartulina con letras enormes pero esta vez me acerqué mucho y la leí bajo el foco de la lámpara tomándome todo el tiempo que fuera necesario, sin sentirme mal por ello y fue grande mi decepción cuando leí:
-El grillo canta en las noches, cricri, cricri.
Aquel laberinto sólo era un pequeño pasadizo que conducía a las habitaciones:
-¿porqué apagó la luz aquella noche? Maestra:
-no la apagué, se apagó en todo el barrio pero tu compañero Joaquín y yo no nos hicimos problemas, la luz de la linterna era suficiente, a diferencia tuya nosotros vemos en la penumbra pero no en la luz intensa porque tenemos fotofobia.


Autora Esperanza Gómez-Cornejo Bazán

Esperanza Gómez-Cornejo Bazán poesía

A la luz de una lámpara

Esta noche a la luz de una lámpara,
Te recuerdo como una nostalgia
Cuyo dulce a penas percibo
Porque está diluido en torrentes
De amargura e infinita pena.
¿qué fue de nuestro amor, vernardo?
De los latidos fervientes de tu corazón no quedaron nostalgias,
ni siquiera las tenues cenizas
como atisbos de candente hoguera,
que una vez encendió nuestras almas,
imprecnándolas con el dulce aroma
y el sabor sublime del cariño.
Ya tus labios desiertos de amor
No destilan sabor a colmena
Y en tus ojos de color café
Sólo veo soledad de arena.

Vuelvo a ti

al contemplar la blanca nieve del volcán
con gran nostalgia y obstinado afán,
mi corazón eboca tu sonrisa,
cuanta falta me hacen tus caricias
Es laso indestructible el que nos une.
Amor, dame de tus labios, calma la sed que me consume,
Abrázame fuerte, ¡cuánto te quiero!,
Vuelvo a ti porque arrancarte de mi ser no puedo,
Borremos el sabor a yel de las palabras que dijimos,
Recuperemos los momentos que por herirnos perdimos.
¿porqué si nos amamos con tanta dulzura
Sin querer nos lastimamos?, si tu corazón y el mío se deshacen en ternura
Para fundirse luego en un beso,
¿porqué no me comprendes y te comprendo yo?, si sabes vida mía que te quiero.
Si un torrente de llanto brotare de mis ojos, te pido me comprendas,
Es que te extrañé tanto y no pude evitar que a mi mente vengan
aquellos momentos tristes que sin querer nos prodigamos,
abrázame fuerte, quiero escuchar de tus labios
la palabra perdón, no eres menos hombre si estás arrepentido.
Te quiero, ay si pudiera de la manera más sublime
acariciarte el alma para que sepas que me arrepiento de haberte ofendido.
con tu silencio en un suspiro dime,
te amo, yo te diré que eres vida mía,
mi luz, mi amanecer, mi nuevo día.
déjame abrazarte el alma para siempre
y besar tus labios dulcemente.

Oprimidos

Oprimidos, ¿quienes son los verdaderos oprimidos?
Aquí, en donde se abolió la esclavitud,
¿es acaso el proletario el oprimido?
¿o tal vez es muchas veces opresor?
Cuando a casa llega con las manos vacías
Pero llena la cabeza de alcohol
Y arremete contra su esposa cual fiera
Porque no le hizo sobrar en el perol
El guisado de fideos y frejoles
Que sin duda alcanzaría si no fuera
Que el dinero se disolvió en licor,
¿será este el oprimido?, ¿o tal vez el opresor?.
¿serán tal vez los verdaderos oprimidos?,
Aquellos que se visten en harapos
y descansan sentados en la acera
esperando la lluvia caritativa de monedas,
que una mano lastimada por escombros y cemento
pueda con misericordia darles,
para asegurarse así el sustento de ese día.
¿serán oprimidas las mendigas
Que tienen a un niño entre sus brazos?
llorando de calor o frío
Inspirando lástima a la joven de manos blancas
Que al convertirse en madre,
por amor a su niño, de tanto trabajar
¡sus tersas manos sin titubear desgarraría!.
Para que el frío no enferme al pequeño,
Para que no lo oprima el calor
Y que no llegue el hambre despiadado
A fatigarle el estómago, la fe, la razón.
¡no, ellos no son los verdaderos oprimidos!
¡porque nadie les cortó las manos para que no trabajen!,
¡nadie les roba el salario, ellos lo tiran!,
Compran el veneno que envilece sus mentes
Y que poco a poco resquebraja sus cuerpos,
¡ellos creen ser los oprimidos!
Pero muchas veces son los opresores,
De sus mujeres, de sus hijos,
¡Que a esta vida a sufrir han venido
!, ¡si, son sus hijos los verdaderos oprimidos!,
Sus hijos, esos niños que no tienen infancia
Por causa del trabajo adelantado,
del maltrato que deja cicatrices en el cuerpo y el alma,
¡muchos de ellos despojados de las letras,
¡sumidos en la ignorancia!
¡no vislumbran un futuro de esperanza!.

Centinelas dormidos

Cada instante te llevo en mi pensamiento,
por las noches ya no puedo ni dormir
y el recuerdo de tus manos en las mías
tañe en mi alma las más sentidas melodías.
Musitan mis latidos tu nombre,
mientras espero con ansias el día en que te volveré a ver
para sentirte tan cerca, entre canciones mío
y en medio del tejido armónico de nuestras voces
tejeré sin que tú sepas la más bella ilusión.
Serán tus ojos de mirada extinta,
dos centinelas dormidos
cómplices inocentes de mi sentir,
pues nada te dirán de mis miradas tiernas
y te miraré cuanto yo quiera con la libertad de un niño
que contempla embelesado el despertar del sol.

Un favor sin arrogancia

Usted que enseña a los ciegos a pesar de que ve, Hágame un favor sin arrogancia,
Deseo cruzar la calle, no le he pedido que me de lecciones de cómo andar con elegancia
Ni que me imponga el sendero por el cual debo caminar hasta llegar a mi destino,
Ya quedaron atrás mis días de niñez, esas épocas en donde aprendí a elegir mi camino,
Con el garbo requerido por la sociedad y la experiencia de haber dado tantos pasos
Entendiendo a mis ojos mucho más de lo que usted los podría comprender,
Pues para eso hace falta vivir con ellos siempre, con ellos crecer.
Si alguna vez tropiezo en la vereda no quiero oír rezongas de sus labios,
Usted no es soberana de mis pasos, ni el bastón que me guía
Se atreve a rezongarme con tan irreverente osadía.
Soy casi su colega aunque le pese, aunque se crea mejor que yo por poseer
Por gracia divina los ojos perfectos que le permiten ver,
Desearía que usted también tuviera las virtudes de mi fiel compañero,
Inmutable rastreador de caminos,
Que no ofende con un tono majadero como el suyo,
usted que arrogantemente se figura la imprescindible semidiosa
Y maestra eterna de los ciegos, aunque su labor es importante
Le sentaría bien dejar de ser altiva y vanidosa.
Los favores que se hacen de una manera arrogante
Dejan de ser acciones buenas nacaradas con cortesía
Y más parecen mandatos toscos para un batallón de infantería,
los maestros debemos hablar siempre con decoro,
dando ejemplo de urbanidad pues la buena educación es un tesoro.
Aunque le duela el orgullo y se le retuerza la sangre usted le debe a los ciegos
Ese puesto de maestra que le da de comer y es por ellos
Que tiene ganada la fama de ser si se quiere altruista y bondadosa.
Mas no olvide que fue un ciego el que inventó el bastón blanco
Y otro el que con ingenio encontró la forma de escribir y leer tocando,
Deje ya la arrogancia que usted no hace otra cosa
Más que repetir lo que ya fue inventado
Por el ingenio admirable de los que no se quedaron por el fracaso postrados.

La red de los celos

A nadie le tolero que ponga en torno a mi
Cadenas estrujantes de estúpidos celos
Que no hacen otra cosa que acorralarme el alma
Haciendo que se escape como arena entre los dedos.
No es recinto placentero el corazón que inhibe
Porque al volverse estrecho constriñe deshaciendo
A pocos la confianza Y cuando eso ocurre,
El amor se convierte en tedioso deber
Y el amado en extraño al que hay que esconder
Como oscuros secretos las cosas más simples,
Las ideas, los anhelos sanos que brotan del alma.
Se convierte en prisión lo que antes fue guarida
Y es puñal de disgusto la palabra acusadora
Que injuria mordazmente al corazón inocente,
En la red de los celos perece el romance
Y el amor lastimado entre los ásperos cordeles,
Va perdiendo dolido su brillo y vigor.

No he nacido para ser mujer sumisa

No he nacido para ser mujer sumisa
ni para ser valiente mártir del dolor
y si decido soportar el sufrimiento
es porque Dios lo decidió, ¡jamás un hombre!
Ay del que crea que es posible doblegarme,
esculpirme como arcilla el alma,
para deleite de sus gustos y caprichos,
pobre del hombre que intente transformarme
porque con eso quebrará mi corazón
y los pedazos cortantes que de el queden
desgarrarán haciendo añicos el amor.



Autora Esperanza Gómez-Cornejo Bazán

Esperanza Gómez-Cornejo Bazán biografía

Esperanza Gómez-Cornejo Bazán.
Nace en la ciudad de Lima Perú el 5 de noviembre de 1982, cursa sus estudios en Arequipa en los colegios Rosa de santa María, Luis Pasteur, Santa Clara, Internacional y sus estudios superiores en la escuela de música Luis Duncker Lavalle obteniendo el título de profesora de música en la especialidad de canto.
Es integrante de la Aplij, LaCasa del poeta y El Centro de escritoras Arequipa, ha sido antologada en Canto de sillar, Los amantes llegan al puerto y El jardín de la palabra.
Ha publicado tres libros, dos de poesía, en el 2004 Tesoros del corazón, Estasión de sentimientos y en el año 2005 publicó Fantasía, libro de cuentos infantiles.
Actualmente publica su novela Sinfonía en el mar en su blog esperanzagomezcornejoescritora.blogspot.com y en la lista para ciegos oyendoelcamino@gruposyahoo.com.ar.
En el blog español elsueñodelaondina.blogspot.com está publicando su novela Sobrevivir o triunfar.
Esperanza tuvo una infancia feliz a lado de su familia y disfrutó de la fantasía que le dio su visión distorcionada, junto a su madre y su primera maestra Mariana Calle en la siudad de Lima aprendió a obserbar el mundo con las manos y con lo poco que alcanza a ver.
Tuvo que trasladarse a Arequipa por un problema de asma, allí cultivó una relación estrecha con su abuelo, Alberto Bazán quien le leyó muchas obras literarias despertando a su musa interior, es y será siempre su ejemplo a seguir.
Nació con una visión bastante deficiente, ni sus padres ni ella estaban concientes de lo poco que veía y sintió un gran alivio cuando aprendió a escribir en braille y comenzó a usar el bastón blanco, siempre fue intrépida pero ya no sentir tanto miedo al caminar y saber que por primera vez leía de verdad a los doce años fue algo inolvidable y no abandonaría esas herramientas propias de los ciegos estigmatizadas sobretodo en la adolescencia, por nada, la libertad no tiene presio.
Los estudios resultaron siempre algo muy difícil y engorroso para ella pero tuvo que enfrentar ese reto sin embargo siempre prefiere crear antes que estudiar.
Fue difícil que la aseptaran en los colegios, pero Ms Rosmeri Guitson, en ese tiempo directora del colegio Internacional en Arequipa la resibió sin problemas, sin saber que no sólo le estaba dando la entrada al colegio sino que ayí Esperanza aprendió a tener una vida espiritual profunda junto a Dios, su gran fortaleza.
Años más tarde Ms Rosmeri prologaría su primer libro, Tesoros del corazón:
-Fue un honor, algo hermoso poder retribuir en algo todo lo que mi querida maestra hizo por mí.
La doctora Soledad Maldonado Cedano también es alguien a quien tengo un profundo agradecimiento por su apoyo, por apostar por los escritores jóvenes.

Carlos Alfredo Mezones Zúñiga (EL GATO) décimas de opinión

Vengo esta vez con mis peluzas bien peinadas
para proponer un pequeño debate
a ver si todos tienen sus espadas desenvainadas
cuando de este asunto se trate.

Aunque para mi ciertamente es una duda
y quiero saber vuestra sabia opinión
para conocer la verdad peluda
si es que el perro reemplazará al bastón.

Y no es porque sea gatuno
que no quiera los canes
pero no quiero ver afanes
por guiar a perro alguno.

Yo sé que es buena idea
traer a estos animales
para ayudar en estas calles
a alguien que no vea.

Pero no sé si esta sociedad
mucho más que las leyes
les dará real accesibilidad
para que en las calles sean reyes.

Ahora también me pregunto
si los dueños de estos caninos
tendrán espacio en sus pasillos
¿habrán pensado en este asunto?

Los perros como los gatos
por más entrenados que estemos
no soportamos lugares estrechos
ni tampoco malos tratos.

Bueno, mejor ahí les dejo el tema
porque por más bonito que parezca
tiene muchos asuntos el dilema
y no sólo es que sea buen perruno
y para que no haya problema alguno
es también el dueño que el perro se merezca.

EL GATO



EL RINCÓN DEL GATO del 16/12/2010

SALUDOS A TODOS LOS "NIÑOS" Y "NIÑAS" ÑAUSIWOODENSES...

Ya que la época nos contagia
con su bulliciosa melodía,
y que quiere día con día
arrastrarnos con su "magia".

Pensaba en los días que se vienen
supuestamente "días de reflexión"
y debería ser así,
pero está claro para mí
que de eso los "cristianos" no mantienen
en su mente ni la más mínima intención.

Bueno, es cosa de cada uno
cada quién sabe lo que hace,
pero me parece muy extraño
que cada vez que el niño nace
sólo quieran bailar montuno.

Se la pasan bebiendo y bebiendo
que parecen peces en el río,
y creo que es por ese feo lío
cantaban los niños, ahora entiendo.

Quieren darle otro gran significado
del que tiene en realidad
y dicen que hacen bien
que porque es la navidad
a sus hijos un juguete han regalado.

En fin, mejor me callo
no quiero ser aguafiestas
y si piensas que yo fallo
con un mail me contestas.

Pero esa no es mi intención primera
sólo quiero de una manera sincera
y con un sentimiento profundo
desearle a todo el mundo
en este tiempo de festividad
¡FELIZ AÑO NUEVO Y NAVIDAD!

Este gato se va a descansar
para poder estar óptimo
y creo que es lo justo,
así que hasta el año próximo
no me escucharán maullar.

Me despido para variar
de una manera diferente
como lo haría un invidente
que suele siempre cantar:

I wanna wish you a merry chirstmas
I wanna wish you a merry chirstmas
I wanna wish you a merry chirstmas
from a part of my heart

Feliz navidad, Feliz Navidad, Feliz navidad
Próspero año y felicidad.

THE CRISTMAS CAT.... (perdón)

EL GATO



Datos biográficos

Mi nombre es Carlos Alfredo Mezones Zúñiga, tengo 38 años, soy de Lima, de profesión Operador Telefónico y masajista también. Tengo discapacidad visual (baja visión) y hasta hace poco socio de la Unión Nacional de Ciegos del Perú.
No tengo publicaciones de ningun tipo y los versos siempre salen con el seudónimo EL GATO y el título EL RINCÓN DEL GATO, son versos de opinión, a veces criticando algo o simplemente hacer reir. En algunas ocasiones acompañados de un cuento o reflexión en prosa tomada de alguna obra. Muchas gracias por la invitación

Luis Alberto Méndez Quezada El trovador poemario

(extracto)
Registro de Propiedad Intelectual N° 179850 de Chile.

El trovador

El trovador que toca el acordeón en la esquina de Alameda con Bandera,
es un sucesor de Homero: sí.
Ayer lo vi, sin autoestima, tocando su instrumento
con un tarrito al lado donde la gente echaba sus limosnas.
¡Pero nadie se detenía a escucharlo!
El Trovador que toca el acordeón en la esquina de Alameda con Bandera:
¿es un sucesor de Homero?
¿O de los grandes juglares españoles? ¿De Pedro Salinas?
Pero: ¿por qué no tiene autoestima? ¿Por qué?
Homero la tenía.
Los aedas griegos también: Tiresias, Demódoco.
¿Cuándo perdieron la autoestima?
¿Fue de golpe, o fue poco a poco?
El trovador que he visto ayer en la Alameda no espera que lo escuchen;
se avergüenza de lo que hace y de lo que es.
No produce. No transforma la naturaleza. No contamina. No trabaja.
Espera lástima para sobrevivir.
El antiguo rapsoda sí producía: sí.
Producía placer, adivinaba el futuro.
Era consultado por reyes y héroes.
Era respetado y se autorrespetaba.
Pero ambos, el antiguo y el actual, son muy similares por fuera:
tocan un instrumento musical y cantan en las calles.
No ven, pero tienen luz interior.
Entonces: ¿cuál es la diferencia?
¿El mundo en que viven?
Ayer lo vi, tocando su instrumento, en la esquina de Alameda con Bandera:
¡y quise ser como él y como Homero al mismo tiempo!
Quise poder escribir nuestra propia odisea,
escribir nuestra larga odisea actual.
Tal vez no puedo llegar al final como quisiera,
porque necesito que alguien como tú me ayude.
¡Mujer: ayúdame...!


Arte prisionero

Naciste del alma de todos los seres humanos.
Luego fuiste utilizado por reyes y gobernantes.
Te han usado para imponer ideas religiosas y políticas:
¡eso no es arte!

El arte es libertad y libertinaje.
Es desmesura, pecado, amor, sexo, mujer, hombre, divinidad.
Naturaleza, descontrol, desarrollo, afecto, pasión.
Naciste del alma de todos los seres humanos.
Allá, cuando no existía la escritura,
los cantores errantes te divulgaban.
Después te escribieron, te pintaron, te interpretaron.
Si te comercializas en exceso no eres arte.
Si te vendes a las empresas...
Estas son ahora lo que antes eran los reyes y gobernantes.
Y contaminan, y destruyen la naturaleza:
¡y auspician el arte!
Pero si se dieran cuenta de lo que están haciendo; ¡quizás podrían cambiarlo!
¿Qué diría el viejo Homero si viera al arte prostituido?
Eso no quiere decir que los artistas no deban vivir de su arte,
y vivir bien, pero solo ellos.
La música popular, el cine, la televisión, se vendieron a las empresas.

Hay un arte puro.
El arte que sigue saliendo de las almas de todos los seres humanos.
Mujeres y hombres: hagamos arte.
Arte imperfecto, arte espontáneo, arte de ciegos y de sordomudos,
de indígenas, de trabajadores, de mujeres.
Arte: música, cuento, pintura, poesía, teatro.
Naciste del alma de todos los seres humanos.
A pesar de todo, nunca has perdido ni perderás tu libertad:
sólo te adaptas para sobrevivir; porque eres más inteligente.
 

¿Cómo valorarte, mujer?

Los poetas siempre han alabado tu belleza,
pero la han usado, sin amarla.
"La naturaleza es injusta": me dijiste una vez.
Nunca lo olvidaré: porque yo creía que la naturaleza era perfecta,
y que era la civilización humana, con su tecnología, quien la estaba destruyendo.
¿Cómo valorarte mujer? ¿Cómo amarte sin humillarte en el acto de amor?
Enséñame a amarte como tú deseas ser amada.
A lo mejor no es tan distinto. Sólo hay que sentir de otra manera.
Yo estoy lleno de ruidos que me impiden pensar con claridad:
ruidos que provienen de la cultura, de mis miedos, de todas partes.
Pero una vez hiciste que me diera cuenta de que tu cuerpo era bello:
que tus dos pechos sobresalían al estrellarme contra ti,
que tu pelo largo rozaba mi cara cuando caminábamos juntos.
¿Cómo valorarte mujer valiente? Más valiente que yo.
Honesta. Más honesta que yo.
No quiero hacer una apología de ti,
para no caer en la alabanza fácil de los siglos pasados.
Sólo quiero caminar junto a ti, aprendiendo y descubriendo cosas nuevas:
creando, amando.
Aprendiendo a aceptar nuestras equivocaciones; a perdonárnoslas.
Aprendiendo a ser tan serio como tú:
a saber que "buen sentido del humor" no es reírse de los otros.
Y aprendiendo el sexo de ti:
¡el hombre debería aprender sexualidad de la mujer!
Y sentir, cuando te penetre, que no soy yo sino eres tú quien me posee:
tú me posees y me transformas, al recibirme en tus entrañas.



El aborto

Mujer: ¿quién se ha apoderado de tu cuerpo para darle hijos al mundo?
(Este poema no lo debería escribir yo, porque soy hombre.)
Y te juzgan y te condenan:
los mismos que matan en las guerras,
los que nos hacen creer en un Dios Padre;
en un Dios castigador.
¡Y nos obligan a amarlo!

No sólo se han adueñado de tu cuerpo; ¡también de tu inteligencia!
Los que han dicho que Dios es masculino,
los que creen poseerte cuando tu los devoras con tu vagina amorosa.
A veces cometes errores, porque te tienen convencida de que todo es así.
¿Será que los hombres te tememos?
¿Inconscientemente queremos dominarte por temor a tu venganza?
Tus colegios han sido menos exigentes,
tus análisis más superficiales...
No hay culpables.
Mujer: ¡eres dueña de tu cuerpo y de tu inteligencia!
La naturaleza no es justa cuando te discrimina.
El poder no es justo cuando te utiliza.
¡Sólo tú puedes decidir si abortas o no!
No temas porque Dios también es femenino para muchas culturas.

¡Que lindo es cuando tú posees, y ahora lo harás con amor!
¡Bendita mujer!: ¡no te tragues el mundo cuando lo poseas!
¡Sé benévola en la venganza!
Tu cuerpo no es solo para nutrir de trabajadores al mundo,
también es para sentir placer.
Tu inteligencia debe decidir si abortas o no:
¡aborta si quieres, si no quieres no!
Pero, por favor, no permitas que sigan utilizándola para apoyar el conservadurismo,
como lo han hecho y lo hacen hasta hoy.
Prisionero de mí mismo

Prisionero de mi mismo,
de lo que me enseñaron.
Todo era mentira: falso.
Que tú no vales, que no podrás hacer realidad tus sueños,
que soñar no cuesta nada, que la realidad es triste.
Mentira; todo mentira.
Prisionero de mi mismo, de lo que me enseñaron.
Que esto es malo,
que las cosas son así.
Si todo muta, todo cambia.
Prisioneros de nosotros mismos,
de lo que nos enseñaron.
Que el trabajo dignifica:
aunque al hacerlo destruyamos el planeta.
Que hay países más desarrollados:
aunque sean más infelices.
Prisioneros de nosotros mismos, de lo que nos enseñaron:
¡todo era mentira! Falso.
Todo eso nos quita la libertad de ser nosotros mismos.
Prisionero de mi mismo, de lo que me enseñaron.
Que si escribo sobre sexo, soy sucio.
Prisioneros de los que nos enseñaron,
cuando nos liberamos lo hacemos con desmesura.
Prisioneros de lo que nos enseñaron:
¿es válido todo lo que nos enseñaron?
Prisionero de mi mismo, de lo que me enseñaron.
A veces tengo miedo hasta de ser yo mismo.
Y ellos, los que nos enseñaron: ¿eran libres?
Ya no seamos prisioneros de lo que nos enseñaron.
Lo que nos enseñaron es más terrible que la ceguera.


autor
Luis Alberto Méndez Quezada
Mi blog:
lanuevatitanomaquia.blogia.com

Luis Alberto Méndez Quezada La Nueva Titanomaquia

Registro de Propiedad Intelectual N° 179850 de Chile


Colección de cuentos y relatos autobiográficos
(extracto)

La transformación


Eran deshonestos quienes la adulaban por su belleza. Ella se daba cuenta y los utilizaba. Las relaciones humanas en la Empresa estaban fallando, pero todo aparentemente funcionaba bien. Era una extensión de la ciudad y el país. El amor se entregaba cuando convenía. La amistad. El respeto. La productividad. ¡Todo era planificado! Hasta lo que se pensaba y lo que se sentía.
El avión se elevaba por el frío crepúsculo sudamericano de Junio. Cruzaba por sobre la cordillera de Los Andes. Volaba sobre La Rioja. Luego sobre el Brasil. La temperatura al interior de la nave subía gradualmente, como quizás subía la temperatura exterior.
El antiguo telefonista de la Empresa, pidió un whisky a la auxiliar de vuelo. Nunca había volado de verdad, solo metafóricamente.
Estaba huyendo de esa empresa y de ese país de esclavos.
“¿Tenía alguien la culpa de ser esclavo o de esclavizar?”-; pensó con el whisky en la mano, en esos vasitos desechables lleno de hielo por dentro que dan en los aviones.- “Quizás los que esclavizan tengan un poco de culpa, pero todos somos víctimas de una cultura, de una forma de mirar la realidad.”
El whisky lo ponía filosófico. A su lado iba un “yupi” que iba a vender vino a Europa. No le conversaba, ni a él le interesaba conversarle. Hubiese preferido una compañera de viaje culta e interesante. Se dedicó a escuchar música con los audífonos que prestan en los vuelos. Afortunadamente entre tanta basura comercial, había música de un trovador cubano que a él le gustaba.
Buscaba la libertad, pero la libertad estaba dentro de él y no lo sabía.
Ya había amanecido. ¡Qué noche más breve! El sol primaveral entraba fuerte por su ventanilla y se reflejaba en un ala del avión que iba bajo ella. Ya no se veía el Atlántico.
“- Estamos volando sobre Portugal”-; informó el piloto.- “En dos horas estaremos aterrizando en Barajas.”
¿Habrían sentido lo mismo hace cuatrocientos años, los conquistadores españoles al desembarcar en América? ¡El antiguo telefonista de la Empresa no lo podía creer! ¡Iba a encontrar la mitad de sus raíces! Porque la otra mitad eran indígenas, él lo suponía.
La verdad es que todo lo suponía, porque sus abuelos no eran ni españoles ni indígenas: ya eran latinoamericanos. Y a sus bisabuelos no los conoció; y la historia se pierde en el tiempo.
“¡Pero igual iba a encontrar la mitad de sus raíces, mierda! ¡Por lo menos eso sentía; y lo que vale es lo que uno siente!”
Por eso se había hecho despedir de la Empresa. Por eso dejó de ser telefonista y empezó a buscar su libertad fuera de sí. Por eso había empezado a buscar su transformación.
“-Multiplicaos, dominad la Tierra, y a todos los seres que habitan en ella -; fue la orden que le dio Dios al hombre y que todos, creyentes o no creyentes, consciente o inconscientemente trataban de cumplir. Por eso el dominio de unos sobre otros, sobre los países, sobre la naturaleza. ¡Por eso tanta tecnología afortunadamente! Y por eso tanta contaminación.”
Cuando desembarcó en el aeropuerto, en Policía Internacional no lo dejaron pasar.
- ¿A qué viene usted?-; le preguntaron.
- - A buscar la mitad de mis raíces-; respondió el ex telefonista muy ingenuamente.
- - ¿Pero viene a trabajar o de turista? ¿Cuánto dinero trae?
Era un “inap”, oyó que decían las empleadas de la aerolínea.
“¿Qué significaba inap?”
El vuelo de vuelta fue más triste. A medida que volaba, más se alargaba la noche. Fue una larga y cada vez más fría noche de diecisiete horas.
En la Empresa, ella seguía esquivando los agarrones de los poderosos, cuando lo vio regresar a su antiguo puesto de telefonista. Le gustaba ese soñador, pero pensaba que no le convenía, por eso no respondía a sus insinuaciones.
- - Empresa, buenos días, habla Jesús: ¿en qué lo puedo ayudar?
- - Por favor, comuníqueme con el contador.
El telefonista, con un gesto melancólico, transfirió la llamada al anexo del contador de sueños.

Luis Alberto Méndez Quezada La lucha de poderes

La lucha de poderes


¿Quién o qué determina el valor de algo? ¿De una obra de arte, de un trabajo, de una persona...?
Miguel se encontraba triste porque no hallaba trabajo. “Primero hay que adaptarse al sistema, para después cambiarlo desde adentro” -; le había dicho alguna vez un intelectual.
Miguel se sentía un fracasado. Salía todas las mañanas con su currículo y su título de profesor, del cual se sentía muy orgulloso. “Hay que adaptarse al medio”-; se obligaba a pensar. -“Los que no se adaptan pueden desaparecer: como los dinosaurios, o como las personas que se suicidan.”
Sus verdaderos amores, los que valoraba, nunca los había podido concretar; sólo concretaba aquellos que se obligaba a valorar, pero en el fondo despreciaba.
A pesar de eso, aquella mañana de otoño salió contento de su casa. Una amiga que se la compartía a cambio de un pequeño pago, le había leído un aviso que apareció en un periódico:

“Se necesita profesor. Liceo particular subvencionado.
Treinta horas a la semana. Santa Rosa, paradero veintiuno y medio.”

Miguel salió desde el 9 de Pajaritos, donde vivía. Sus antiguos amigos ya no lo saludaban. Lo peor de todo es que él no sabía por qué: nunca se lo habían dicho. Cuando estudiaba en la universidad siempre lo felicitaban por lo que hacía. Este cambio lo hacía tener miedo, pero a pesar de todo igual salía, igual hacía sus cosas.
Tomó una micro hasta la estación Las Rejas. Allí el metro hasta Los Héroes. Hizo la combinación a línea 2. En Lo Ovalle se subió a un colectivo. ¡Hasta que por fin llegó al “famoso” liceo particular subvencionado!
- Tendría que reemplazar a una colega que tiene cáncer -; le dijo la directora.
“¡Qué fúnebre!”; pensó el inadaptado.
- - Lo llamaremos el Jueves.
Como el Jueves nadie llamó, Miguel fue de nuevo el Viernes a “catetear”.
- - No podemos arriesgarnos -; le dijo la directora. - Lo llamaremos el Lunes.
La directora dudaba, pero la inspectora general golpeaba incesantemente con un “libro de clases” sobre la mesa, recordándole que no podían arriesgarse.
Miguel salió a tomar la micro. Ya había anochecido.
- - Aquí hay un asiento desocupado -; le dijo una voz de mujer.
Ella parecía amable y educada. Miguel sintió ganas de contarle todo lo que le había pasado. Ella lo escuchó.
- - Vivimos en un mundo en el que nadie confía en nadie -; le aseguró con voz de ejecutiva seria, pero no por ello menos sensual.
Efectivamente, ella había estudiado para contadora/auditora y trabajaba como ejecutiva en una empresa nueva e importante. Miguel pensó: “Me gusta, aunque es tan distinta a mí. ¿Pero qué pierdo con probar?”
- - ¿Cómo te llamas?
- - Valeria.
- - ¿Me quieres dar tu número de teléfono?
Valeria se lo dio.
- - Es el de mi trabajo, y es sólo para que me cuentes como te ha ido en la búsqueda del tuyo -; le dijo con voz de ejecutiva seria y bien adaptada al planeta, pero que a Miguel le gustaba: quizás por eso.
Él se bajó en el 9 de Pajaritos mientras ella seguía hacia Maipú.
“- ¿Cómo lo haces para saber donde tienes que bajarte?-; le había preguntado Valeria antes de despedirse.”
“- A veces me ubico solo. Otras veces pregunto -; le había respondido Miguel.”
“Este dinosaurio no va a desaparecer tan fácilmente”-; pensó él alegremente mientras bastoneaba hacia su casa. A derecha y a izquierda, tac, tac, el ruido del bastonear se lo devolvían los antejardines de sus vecinos.- “¿Por qué no me habrá contratado la directora? ¿Será que la colega enferma de cáncer se mejoró?”
Dejó pasar cuatro días y llamó a Valeria. Ella se mostró aparentemente indiferente.
- - ¿Puedo llamarte otro día? -; le preguntó el inadaptado al despedirse.
- - Sí. Llámame -; le respondió ella con su voz de ejecutiva seria y sensual, bien adaptada al planeta. - Hazlo en la tarde.
“A lo mejor ella también piensa que para cambiar el sistema, primero hay que estar dentro de él” -; pensó Miguel, y se puso a escribir...